Todo viaje, al final, es un llegar a algo. En este caso Leto no tiene que subirse al 97 y eso es bueno. Mejor es que hasta el martes ni siquiera tiene que verlo. Feriado y aunque no tiene idea que se festeja, está tranquilo.

Este viaje tiene varias finalidades.

La primera es deshacerse, por un tiempo, de las cuentas a pagar. Teléfono y tarjetas, de lo peor. Las viene pateando hace un tiempo ya y es hora de que se ahoguen y/o le pongan ese simpático ticket que dice “pagado” y por un rato, que siempre se espera que sea más largo que la última vez y nunca se cumple.

La segunda parte del viaje es más difícil, porque es primero un viaje hacia su propio ser, en busca de un poco de confianza. ella dijo “hacelo” y también hubo en su voz, una suerte de “por favor”. Ella sabe que lo va a hacer, porque sabe como tocar sus hilos, aunque quizás no lo quiera aceptar. Los pasos intermedios son simples. Imprimir unas hojas, fotocopiarlas, armar tres carpetas, conseguir dos sobres (uno grande y uno chico). Meter las carpetas en el sobre grande y después una hojita en el chico y cerrarlo, también meterlo en el otro sobre y cerrarlo también, escribir una dirección en el frente y después otra en la parte de atrás. Parece simple hasta ahí y es entonces cuando se pone difícil.

El sobre grande ya armado hay que llevarlo al correo y despacharlo para un concurso de cuentos, Leto no sabe o no quiere creer que tiene la posibilidad de lograr algo con el contenido de ese sobre. Algunos dicen que si, pero sabe que, más allá de sus habilidades, siempre hay algo que es mimo.

Es un viaje hacia la confianza, hundirse en si mismo y tocar ciertas fibras para poder lograr la segunda parte del viaje.

En el fondo, extraña al 97, ahí es todo más fácil. Son dos horas de viaje, siempre, mínimo, pero aproximadamente real. La capacidad del chofer es un axioma, ya que está sentado en la punta del bondi y se da por descontado. No dormirse es un plus, que si fallara, no quedaría tan lejos del destino cuando alguien lo saqué de las garras de Morfeo a sacudones. Todo está previsto, todo es simple y solo requiere de tiempo, saliendo lo suficientemente temprano no puede llegar “tan” tarde. Ahora necesita otra cosa, alguna suerte de “imponderable” que lo empuje a cumplir algo que no es común, creerse capaz de algo que le suena demasiado grande. Tiene problemas con eso de “tener razón” ya que normalmente lleva eso de la mano, y si la tiene, y cree que no lo va a lograr, ¿Para qué hacer el viaje? No puede ser para complacerá y nada más, porque darle el gusto a ella es ir contra si mismo y al final es ir contra ella también y eso no es aceptable para una persona como Leto.

De golpe, como en las películas cuando muestran un amanecer, un haz de luz impacta en la cámara y por un segundo ve solo un circulo amarillo que, en este caso, son unas palabras de ella.

“Al final, un concurso, es solamente el gusto del jurado”. Les gustará o no, no es algo que le importe, quizás también tengan en cuenta la construcción o el método y como nada sabe de climas o artes literarias, aunque algunos, que lo han leído dice que a veces los logra. Leto se queda tranquilo. Ya encontró la razón para el segundo viaje y está dispuesto, ya parte con unos billetes para las cuentas y todos los datos a imprimir en el mail y una sonrisa en la boca, porque este viaje no será en vano.

Leto está contento, hoy no le tocó viajar en el fucking 97.

Aunque apagó todas las posibles alarmas, no se acordó de la alarma del cumpleaños. Sonó, a las 9 de la mañana del día que podía, tranquilamente, dormir hasta tarde.

A pesar que en el mismo momento en que apoyó un pie en el suelo, una serpiente,  que bien podría llamarse “Responsabilidades” o “pagos”, lo amordazó, nada cambió su semblante.

Mandó un mail de feliz cumpleaños, aunque ya la había felicitado por teléfono y por sms. Suspendió un desayuno con su hermana, pero también le sacó la cuenta de cuanto tenían que pagarle por el recién parido nuevo status laboral, desempleada, donde ya Leto se mueve como un pez en el agua. Prometió pasar en breve a saludarla y ver como anda… de corazón espera cumplir, pero sabe que todo es tan difícil en este mundo…

Miró su nuevo blog, nadie había pasado… o si… pero es más fácil asegurarlo con un comentario posteado por el visitante. Reviso otros blogs, los mails y se fijó si tenia carta, nadie se acordó de él. Pero siguió igual.

“Hoy el pago no está”, tuvo que cambiar dólares de sus ahorros para pagar el alquiler que se retrasa. Salir a comprar un regalo, elegir, ver y desesperar. No puede decidirse entre uno y otro así que aplicando a Confucio o a Sartre, no sabe nada de filosofía, se decide por los dos y con bolsas se hunde en la desesperación.

¿Le gustará? ¿Le quedará bien? Todo le queda bien, pero no, quiere confirmar que a sus ojos que le que queda bien. La pasa a buscar por la facu, llega sobre la hora y no pudo comprarle las flores que le quería regalar.  Ella está hermosa (como siempre) y en medio de la calle Corrientes, abre sus regalos, el le habla de todas sus inseguridades “que el color, que el modelo, que la tela, que se yo”. Ella es un sol de felicidad y ya en su casa, se prueba todo, la remera le queda pintada el suetercito le encanta, a él, a ella también, los demás ponderan el ojo de Leto para comprar y el se empieza a tranquilizar, de a poco, ahora puede temblar por los nervios tranquilo, hasta que al fin desaparecen.

Salen a comer. Esa noche duerme con ella… y al otro día se despierta como el día anterior. FELIZ.

97 de nuevo, dos horas de viaje. Morón, San Justo, Mercado Central, Mataderos, Constitución y todos los intermedios que no conozco.

Jodidamente jodido escribir en el bondi, ¿Lo sabían? pero más jodido es encontrar un momento para expresarse.

Acabo de ver, por la ventana, atravesando la plaza de Morón, a la que fue mi jefa de preceptoras durante mis últimos tres años de secundario. Mabel, vieja forra si las hubo y habrá, un as del grito (Extraño a mi preceptora, mamá Norma, ¿Qué habrá sido de ella?) Igual, a la vieja de mierda, parece que hasta los años la esquivan, está igual.

A mí, los años, más de diez desde que terminé quinto, casi me destruyen. Trabajé siete años, tuve un pico de stress, pasaron tres mundiales en el medio y muchas copas América. Un casamiento y un divorcio, una ahijada. Amores, telos de mala muerte y de los otros (esos que hasta te regalan caramelos, para endulzar los momentos después sexo salvaje, si no me di a la fuga inmediatamente después de la eyaculación , peines, ¿Para qué quiero un peine? y otros enseres para la limpieza personal que terminan en el baño de tu casa) Viajes para nunca volver y sus respectivas vueltas y todos los estudios que nunca terminé.

Siempre volviendo a empezar y eso es lo bueno, a pesar de todo, no parar.

Que todos los sueños se ahoguen y mueran que, tras el luto correspondiente, siempre pude volver a soñar con alguna eternidad.

Como eterna es mi vida dentro de si misma.

Como eterna es esta puta necesidad de escribir.

Todo concluye o lo que es lo mismo, todo vuelve a empezar. Después de un tiempo, entre nos muy necesario, me vuelvo, de a poco, a insertar en el mercado laboral. ¡Que bueno! Dirán algunos. En una esquina, muy escondido, mi consciente (bastante inconsciente) dice “uf, otra vez”.

Si, otra vez, pero ¿Qué?

Viajar: que viene siendo subirse al 97, el peor colectivo del mundo. Hora y media, o más si la suerte se te caga de la risa en al cara, de viaje. Como la costera, pero mucho peor. De no ser porque llegar, es uno de los puntos a cumplir de cualquier contrato de trabajo, definitivamente no me subiría a ese colectivo.

Trabajar: Trabajar es como el sine qua non de la relación laboral, así que no pude salteármela. Llegué, me senté con una carpeta de cosas atrasadas para poner al día, dada la tecnología con la que cuento, estuve una hora intentando terminar con una puta factura. Algo en lo que no podía tardar más de diez minutos, me tomó sesenta minutos. Entre prender la computadora tres veces ya que dos veces me la apagaron y la obvia de poner en marcha la máquina para poder empezar, por suerte el programa de facturación ya lo conocía si no fuera así podría haber estado mil horas más. Todos podemos intuir a que se debe el diseño alargado de la barra espaciadora, está, en particular solo funciona si le das en un punto exacto, que me acabo de dar cuenta, ya muy tarde, que podría marcarla con una fibra el punto exacto donde presionar para poder obligarla a hacer lo que debe. Los remitos que tenía que pasar estaban escritos en chino básico y los datos que tenían eran tan inexactos como decir “Libro” (tengamos en cuenta que estoy trabajando en una distribuidora de libros, por lo que la palabra en cuestión era una obviedad). Sumémosle, por tirar mala onda y por nada más, que uno de los datos principales para distinguir un libro de otro es el precio y que entre la emisión del comprobante y hoy hay un cambio de precios en todos los artículos. Si, en síntesis, un bajón.

En algún punto de mi inconsciente (más consciente que mi lado consciente) lo extrañaba. Mañana me toca de nuevo, a eso se le agrega que tengo que hablar de plata, cosa que nunca aprendí a hacer. Si, si y si, la plata me importa mucho menos que estar trabajando en lo que me gusta y de paso, darle una mano a alguien que me cae más o menos bien (y que de paso, cualquier cosa que aprenda suma muchísimo para, en el futuro, encarar algunos interesantes proyectos que duermen entre carpetas del “que hacer”).

Pero bueno, en algún punto sé que para mal o para bien, es lo que aprendí a hacer en tantos años y es lo que mejor me sale, no por nada puedo decir que soy de los mejores del mercado… cosa que a veces es duda, pero siempre me sorprendo volviendo a demostrármelo.